那位齐家的小少爷

唇紧抿，神色深沉，即便他长的活泼生动，也显得年少老成。有点儿刚见血的刀。

    有时他听鸟唱歌。于是他的刀刃在鸟鸣中铮铮作响，一半像颤抖，一半像合鸣。

    那位齐家的小少爷。

    那位根骨清奇，上蹿下跳，玩世不恭的少爷。他祖上不愧是蒙古人，像他即便生在皇城里，还是身强体健，恨不得生出四蹄，做脱缰的野马。

    那年上元。

    他穿着白绒绒的大氅，揣着手炉，提着灯笼，灯笼上描了活灵活现的大牡丹。他笑嘻嘻地讨了钱，拽着大人往外跑。人群熙熙攘攘，他被淹没在人潮里，只有灯笼微弱的红光。

    最后他们找到他。

    他蹲在桥底下，滚边儿的坎肩被他野脏了。他一听见有人来，又笑嘻嘻地抬头。他的鼻子，脸颊，手指冻的红彤彤的。

    只有那双又黑又大的眼睛。在灯笼的火光里，竟然像溪流一样亮。

    他们知道他。他们有时候看见他。

    少年单薄的少爷。脖子上挂着长命锁。滴里嘟噜的说几句不清楚的满语。柔软。骄傲。坚韧。

    假如他的眼睛会说话，也许会泄露许多他未曾谈及的秘辛。

    他会说，这个点心好难吃。

    他会说，今儿天气好。

    他会说，日头太晒。

    他会说，嗨，这死鸟儿又不说话。

    他会说，少花点